Es passiert so oft, daß einem die schon zurechtgezupfte Tabakwurst wieder aus dem paper gleitet und sich
über das Hosenbein auf den Boden wälzt, ohne daß es
eine rationelle Klärung der Kausalzusammenhänge oder gar Schuldfrage gäbe und es verwundert in diesem Zusammenhang das absolute Ausbleiben eines ähnlich simplen Missgeschicks, nur mit verheerenderen Folgen, in der Nähe eines Bahnsteigs, beim Autofahren oder etwa beim Umgang mit Haushaltsgeräten jeglicher Art.
Das Balancieren auf einer Bordsteinkante ist ein Witz, auf einem Stahlträger im 17. Stock eines noch im Zustand des Rohbaus begriffenen Hochhauses würde ich lieber darauf verzichten.
Vielleicht eine Ursache für mein bereits fortgeschrittenes Alter, worum ich sie im Übrigen beneide.
Sie und ihre Schönheit. Sie und ihre wahllos durch die Gegend geballerte Energie. Sie und ihre Verschwendungssucht, ihre naive Zurschaustellung plumpester Reize, mit der sie mir den schönsten Tag versauen, versauen könnten, wenn ich noch raus auf die Straße gehen würde.
Aber wozu mich diesem Haufen gackernder Unbedarftheit ausliefern, diesem beweglichem Musikfernsehprogramm an allen Ecken? Da ich noch nicht einmal die Augen öffnen kann, nach langem Schlaf, ohne zu ächzen unter der Last ihrer unschuldigen Ahnungslosigkeit?